На пустынной дороге мне встретился призрачный странник. Верст на сотню вокруг никого рядом нет, не ищи. Старый плащ на плечах, меч на поясе – вечный изгнанник. Море черных волос показалось крылами в ночи. Он бесстрашно шагнул мне навстречу из прядей тумана, Чистый голос спросил у меня, как добраться к мостам. Свет спокойного взора казался настолько печальным, Что невольно пошел я за ним по усталым следам. Но туман серебристым покровом спустился над миром вечерним, Молоком, грезой сна, он окутал надежно меня. . . И фигурка вдали обернулась чуть видимой тенью, А чуть позже исчезла, свой путь от людей сохраня.
Отдохнув, на рассвете я снова в дорогу собрался, Встреча ночью в пути не покинула мыслей моих. Но едва я с травы на опушке лесной приподнялся, Предрассветную мглу разорвал звонкий рог – захлебнувшийся крик.
Это страшно – услышать в глуши одинокой созвучие боя, Это вечный закон – коль услышал , на помощь прийти. Я рванул меч из ножен с привычным серебряным звоном И то место, откуда звал рог, попытался найти. На поляне в траве, у корней потревоженных сосен, Неподвижно лежал, словно спал, странник в черном плаще. Свой клинок переломленный рядом в бессилии бросил, Руны строчкой огня догорали на черном мече. Он заметил меня, когда я подошел, опоздавший, Улыбнулся, сказав: хорошо, что пришел, подойди. Свиток древних бумаг протянул мне рукою дрожавшей И успел прошептать «Сохрани!», перед тем ,как уйти.
Кто пришел и померк серебристо мерцающей дымкой? Кроны сосен шептали заклятье могиле его. Уходя в ее тень, улыбался он детской улыбкой, И от боли в глазах не осталось уже ничего.
Я продолжил свой путь, беспросветной опутан тоскою, Цепи тайны ушедшей меня придавили к земле. А дорога опять бесконечно вилась предо мною, Пела песню, подобно подаренной ветру стреле. У дрожавшей свечи развернул я тяжелый пергамент, И немало волнуясь, коснулся страницы рукой. Тень при свете луны расцветила узорами камень, И слова первых строчек нахлынули в душу волной.
Свет качнулся в ладонях свечи, тихо вздрогнуло пламя, Ветер треплет листы и шумит, задувая огонь. По равнинам стихов, по камням, соревнуясь с тенями, В вихре ночи летит мое сердце, как бешенный конь.
Вижу тьму бастионов, ворота и флюгеры башен, А дорога, мерцая в ночи, меня в сумрак зовет, Долгий путь за звездою вечерней мне больше не страшен, Только хочется знать – а куда он меня уведет? Менестрель пел о боли, о счастье, о мире над бездной, Пел о сказочном свете, что лился лучом от звезды, О бескрайней любви и сраженьх , уже бесполезных, О крылатом рассвете и близком пожаре беды. . . О предательстве друга, о вере, погибшей от боли, О надежде на счастье, сгоревшей на черных кострах, О потоках безвинно и глупо пролившейся крови, О молитвах к оглохшим богам на холодных губах.
Как давно же он жил . . Как давно он писал эти строки . . Как давно он ушел за друзьями вослед за черту . . Как умели ему покориться печальные звуки, Когда лютня ловила их в песню струной налету.
И вернувшись обратно их светлой печалью опоен, Над горящей свечою обет менестрелю я дал. Исполнять эти песни, наверно, я не был достоин, Но поклялся, что людям поведаю все, что узнал. Станник в черном плаще, пред тобою я долг свой исполню, Я к тебе опоздал, но желанье успел уловить. И ушедшие песни забывчивым людям напомню, Чтоб никто эту память не смог даже казнями смыть.
Категория: Поэзия | Добавил: Тхайрет (11.04.2009)
| Автор: Тайли